Me quedo de piedra cuando me entero de que Belén Esteban ha sido objeto de un estudio sociológico en la Universidad Carlos III de Madrid, Formatos híbridos y melodrama en televisión: el caso de Belén Esteban como heroína postmoderna.

¡Jolín!, que diría la ínclita, torciendo el morro al compás. ¡Heroína postmoderna! Claro que, pensándolo bien, esta chica fascina a las masas, atrapa a un público que sigue día a día el culebrón de su vida en vivo y en directo, sus desdichas y sus esperanzas… Como las protagonistas de Dickens, Balzac o Víctor Hugo, Belén rozó el cielo cuando enamoró al torero desde su humilde origen. Como aquellas, cayó en picado despreciada por los habitantes de Ambiciones, abandonada con su hija y sin fortuna. Así comenzó todo…

Desde hace cinco meses la boda de Belén Esteban ha sido tema diario de conversación, en paralelo con la de Yo soy Bea, que reunió a más de cinco millones de espectadores. La de Belén no irá a la zaga. El patito feo convertido en cisne, la rana en princesa…

Por fin llega el anhelado día en el que lucirá un vestido de El Corte Inglés, el gran almacén de las clases medias, mucho más coherente con sus objetivos existenciales.

Fiel a su personaje rabanero, la clave de su éxito, lleva un lustro en televisión impartiendo opinión. Como dice Harry el sucio: “Las opiniones son como los culos, todo el mundo tiene uno”. 

Véanse ciertas opiniones postmodernas de Belén:

“Para ciertos trabajos yo no reúno los requesitos”.

“Yo no soy chulita, así que ten cuidao, ¿vale?”.

“Yo tengo todo en condiciones y creo en la justicia de España”.

“Yo ato muchos cabos a cuerdas”.

 “Las chicas de barrio también tenemos clase”.

 “Aquí está el doctor Liendre, que de todo habla y de nada entiende” (A Alejandro Lequio).

“Yo sé hacer más cosas además de decir Andreíta, cómete el pollo, coño”.

“Esa es un córreme y díle”.

“Mis picos… de audiencia, ¿eh?, que hay gente mu mal pensada, es que se salen”.

Tiene su pourquoi el Festival de Cine Erótico. Treinta millones de personas están conectadas diariamente a sexo explícito en cualquiera de las 260 millones de páginas web que ofrecen porno.

Si marcas en Google la palabra porno aparecen 173 millones de entradas. De lo cual se deduce que el asunto goza de muy buena salud.

La pornografía en España factura  420 millones de euros al año, aunque últimamente ha hecho pupita que dos de cada tres películas que se descargan ilegalmente de internet sean porno.

Directores, productores y actores del cine español se quejan de que no hay subvenciones, por lo que se ruedan menos películas y hay menos trabajo.

Sin embargo, las pelis cochinas, que no reciben dinero de la Administración como es natural, no tienen ese problema.

Se ruedan medio centenar al año en tiempo récord, entre tres y siete días, y un gasto que oscila entre los 15.000 y los 60.000 euros. Los actores cobran por escena caliente, o sea todas, desde 300 hasta 1000 euros. Así van, como churros. 

Las apetencias de los espectadores patrios, que entre todos se dejan 45 millones de euros al año en vídeos y DVD, están definidas por género. El masculino prefiere historias de un hombre con varias mujeres, preferiblemente rubias, en un entorno lujoso, con sonidos excitantes y apenas diálogo. Total, para qué.

El género femenino, fíjate por dónde, se tira en plancha a las guarrerías entre gays. ¿A que no te lo esperabas? 

Y para todos y todas las bacanales son lo más.

Que le pregunten al padre de la niña Mari Luz, que ya tiene recogidas cerca de un millón de firmas para el endurecimientos de las penas a los pederastas, qué le parece el Día del Orgullo Pederasta o International Love Boy Day (Dia del Amor al Niño).

Desde varias páginas web se llama a su “celebración”. En Italia, Francia y Gran Bretaña esas páginas han sido bloqueadas por las autoridades. En España, a 24 horas del día de marras, se accede a ellas sin impedimento alguno.

La autoridad competente, el fiscal general del Estado, Cándido Conde-Pumpido, debe estar tocándose los cataplines. Con la que se montó con el asesinato de Mari Luz, con el repugnante asunto de Nanysex, con “fama” mundial en los círculos pedófilos pero que oculta su rostro, con la alarma social que provoca la pornografía infantil, un negocio que al parecer nadie puede parar, los pederastas, vulgares delincuentes, aúnan sus fuerzas para reivindicar su delito. El mundo al revés.Y Conde-Pumpido a verlas venir. No tiene perdón.

Dicen los “orgullosos pederastas” que una cosa es mantener relaciones sexuales con niños con mimo y cuidado, y otra abusar de ellos. Defienden que no se debería condenar esta opción sexual, aberrante para la sociedad actual aunque en la Grecia de Pericles esas prácticas estuvieran bien vistas. Desde entonces han pasado ¡26 siglos!.

La convocatoria no es nueva, desde 1998 se “celebra” en Estados Unidos y desde hace un par de años internet ha globalizado la aberración.

Que le pregunten al padre de la niña Mari Luz, que ya tiene recogidas cerca de un millón de firmas para el endurecimientos de las penas a los pederastas, qué le parece el Día del Orgullo Pederasta o International Love Boy Day (Dia del Amor al Niño).

Desde varias páginas web se llama a su “celebración”. En Italia, Francia y Gran Bretaña esas páginas han sido bloqueadas por las autoridades. En España, a 24 horas del día de marras, se accede a ellas sin impedimento alguno.

La autoridad competente, el fiscal general del Estado, Cándido Conde-Pumpido, debe estar tocándose los cataplines. Con la que se montó con el asesinato de Mari Luz, con el repugnante asunto de Nanysex, con “fama” mundial en los círculos pedófilos pero que oculta su rostro, con la alarma social que provoca la pornografía infantil, un negocio que al parecer nadie puede parar, los pederastas, vulgares delincuentes, aúnan sus fuerzas para reivindicar su delito. El mundo al revés.Y Conde-Pumpido a verlas venir. No tiene perdón.

Dicen los “orgullosos pederastas” que una cosa es mantener relaciones sexuales con niños con mimo y cuidado, y otra abusar de ellos. Defienden que no se debería condenar esta opción sexual, aberrante para la sociedad actual aunque en la Grecia de Pericles esas prácticas estuvieran bien vistas. Desde entonces han pasado ¡26 siglos!.

La convocatoria no es nueva, desde 1998 se “celebra” en Estados Unidos y desde hace un par de años internet ha globalizado la aberración.

Menudo portadón el de la revista ¡Hola!. Flavio Briatore, el capo de Renault Fórmula 1, posa el día de su boda con Famaztella S. A. al completo.

¿Te preguntas qué es Famaztella S.A.? Pues FAM- ilia AZ-nar boTELLA, es una consultora de José María y Ana que gestiona los derechos de propiedad intelectual de ambos como libros, discursos, conferencias,asesorias, opiniones y etcéteras.

Ya digo, menudo portadón. ¡Pero cómo se echa de menos el glamour que antaño fue marca de la revista! Ahora oscila entre el cutre-pop, Campanario y Jesulín, y lo hortera a mi manera de don Flavio.

Hay que ver esa foto de la boda en detalle. Para empezar, no sé sabe quién es la novia, todas de blanco. Bueno, sí.

La primera por la izquierda, Anita, aparece en un escorzo imposible, con floripondio en el esternón y pamela Ascot insufrible que ataca el ojo derecho del novio, por lo que se ha puesto gafas. Briatore la coge por la cintura.

A continuación del novio, con unos zapatos inaguantables que exhiben una F y E de tamaño natural (iniciales de los nombres de los contrayentes, Flavio y Elisabetta), se sitúa Botella con espléndido vestido que marca arrugas, por la calidad de la tela, en todo el bebe. El original sombrero, porta arriba del todo lollo rosso recién cogido de la huerta. La sonrisa es sincera, está contenta. Briatore la coge por la cintura, estrechando a madre e hija en un trío feliz.

De la novia nada que decir, salvo que ha pillado trucha (más bien el campanu) con ese novio treinta años mayor que ella. A pesar de todo, yo no estaría segura de su fidelidad.

Pero lo bueno viene ahora, con Jose Mari y su yerno Gagá, es decir, Agag.

En posición de “igualito que en las Azores”, el ex presidente esboza mueca, su escasa flexibilidad le impide más. El marido de Anita se esfuerza en mirar pero las lentillas no dan de sí. Así que tuerce la cabecita en un gesto entre amistoso y ¿seductor? ante la cámara. Debería llevar gafas.

Líbreme Dios de haceros gastar dinero en tonto. Pero si esta semana compráis la revista ¡Hola!, no habrá sido en balde. En treinta y tantas páginas podréis saborear el boato grotesco, el lujo grosero propio de un mafioso, un alcalde marbellí o un nuevo rico, y el alarde escandaloso de pasta.

A cambio recibiréis un antídoto contra la ordinariez y el mal gusto y cuantos más detalles aborrezcáis, más sensibilidad y elegancia henchirán vuestros corazones y embargarán vuestras almas.

P.D. Para ojear la revista poneos guantes. La tinta impresa por huecograbado deja las manos como el tizón.

Lesbiana, de facciones duras y poco agraciadas, seria, de aspecto frío y distante, sin verter una lágrima… Dolores Vázquez tenía todas las papeletas para ser considerada culpable del asesinato de Rocío Wanninkhof.

Si a esa imagen pública se une el odio, el rencor, la animadversión de Alicia Hornos, su amante y madre de la desaparecida Rocío, Dolores tenía todas las papeletas para ser considerada culpable de asesinato.

La brutal muerte de Rocío se convirtió durante años en una historia apasionante, terrible, conmovedora. Grandes dosis de histeria popular con trasfondo homófobo y el amarillismo de los medios de comunicación condujeron a un error jurídico gravísimo.

Dolores Vázquez fue condenada a 15 de años de prisión por un jurado popular. Meses despúes el Tribunal Superior de Justicia de Andalucía ordenó que se repitiera el jucio porque la sentencia había estado poco motivada y no se había respetado la presunción de inocencia de la acusada.

Desde que apareció el cuerpo calcinado de Rocío, 24 días después de su desaparición, en octubre de 1999,  Alicia Hornos atacó cruel y despiadadamente a la que había sido su pareja, pese a que siempre se declaró inocente. Fueron años de apariciones contínuas en televisión donde la madre de Rocío siempre reclamaba justicia contra Dolores, la persona que sin lugar a dudas había asestado a su hija ocho puñaladas por la espalda. La odiaba a muerte.

Ni siquiera dio su brazo a torcer cuando Tony King fue declarado culpable del asesinato de Rocío, una colilla fue la clave para esclarecer su identidad. Luego, la confesión espeluznante con pelos y señales.

La serie que TVE estrena en dos capítulos puede que tenga altas cotas de audiencia. Pero ¿servirá para resarcir a Dolores Vázquez o se convertirá en un nuevo calvario para ella?

La ministra de Igualdad no va a soportar el peso de su cartera. Un asunto más, delicadísimo, a añadir: la violencia que ejerce la mujer hacia el otro género, el hombre, que también existe y está mejor “visto”.

El número de maltratadoras crece cada año, hay más de 41.000 fichadas y de ellas 10.645 tienen condena firme, según el Registro de Víctimas de Violencia Doméstica, aunque la diferencia de penas para unas y para otros marca una enorme desigualdad.

Pese a que el número de maltratadores, 361.000,  supera con muchísimo al número de maltratadoras, no debe ocultarse la realidad. Recientemente se ha anunciado un número de teléfono para hombres violentos. Para violentas, nada. Tal vez se considere que si las hay, ya va siendo hora de que den algún mamporro después de tantos siglos recibiendo. Pero ¿se puede justificar?

Sin embargo, la sociedad occidental “comprende” mejor la violencia del hombre hacia la mujer, extendida y generalizada en todo el planeta. Culturalmente se acepta el domininio, la autoridad, la supremacía del varón sobre la hembra. El hombre maltrata para someter y porque tiene el poder.

Por eso, en una sociedad donde el género femenino está subordinado al masculino no puede catalogarse del mismo modo la violencia, aunque sí el delito.

En cualquier caso, la violencia de dominación no puede ser otra que del hombre hacia la mujer y, por la misma razón, el concepto “violencia femenina” no tiene cabida, como no la tiene, por ejemplo, el acoso del empleado al jefe.

Bibana Aído está que se sale. En el Foro Nueva Sociedad se ha puesto seria y, “miembras al margen”, ha dicho que “la prostitución es una realidad social no aceptable”, que “está relacionada en muchísimos casos con la violencia, con la inmigración, con muchísimos problemas de fondo “ y “desde luego no la aceptamos en ningún caso”, por lo que “lucharé contra la trata de blancas”. Se entiende que también de negras, por aquello de la igualdad.

Queda dicho: la prostitución no se legalizará. Aunque la ministra de Igualdad no se lo crea (me priva cómo fue vestida para su primera comparecencia en el Congreso) coincide de pleno (quién lo iba a decir) con las posiciones de la concejal delegada de Medio Ambiente del Ayuntamiento de Madrid, Ana Botella, quien propone además un “hostigamiento al cliente y al proxeneta” fruto de la aplicación del modelo sueco.

¿De qué hablamos cuando decimos prostitución?:

Hay en España alrededor de medio millón de rameras.

Nueve de cada diez son extranjeras, fundamentalmente de Europa del Este, Nigeria, Ecuador y Colombia.

Existen 11.000 garitos, entre clubes de alterne y moteles de carretera, y 3.600 burdeles.

El 20 por 100 de esas mujeres realiza su labor en la calle.

Más del 60 por 100 de los anuncios clasificados en los periódicos son contactos sexuales, lo que reporta a la prensa nacional 40 millones de euros anuales, entre el 5 y el 10 por 100 de la facturación anual de cada periódico.

Tan sólo Público y 20 minutos rechazan ese tipo de anuncios.

El diario El País se sitúa a la cabeza en ganancias, publica 800-900 contactos diarios que le reportan 5 millones de euros anuales. (¡Y eso que son progres!)

La prostitución mueve en España más de 18.000 millones de euros al año. Supera los “beneficios” de la droga.

Cada meretriz reporta a su proxeneta, como media en Europa, 100.000 euros anuales y cada uno controla entre 20 y 25 mujeres.

Los casi tres millones de clientes españoles proporcionan a los “empresarios” del sector 45.000 euros anuales por cada prostituta.

Con estas cifras, y teniendo en cuenta que el negocio tiene cada año más futuro, ¿a quién le va a interesar legalizar la prostitución? Bibiana, anda que no tienes tajo…

Rodríguez Zapatero no ha pronunciado todavía la palabra crisis y continúa luciendo esa sonrisa Mr. Bean que ya cansa. Con la que está cayendo.

Mientras se fraguaba la huelga de los camioneros, que arrastran problemas desde hace meses, el presidente del Gobierno mantenía una reunión secreta en Roma con el número dos del Vaticano, Tarcisio Bertone. ¿Hablarían de la crisis…con la Iglesia o con Jiménez Losantos?.

Un camionero muerto, un quemado, varios heridos y tres policías en el hospital, amén de la mercancía destruida y el desabastecimiento de los ciudadanos y el Gobierno en la inopia. Finalmente, tras las críticas a tanta pasividad fruto de la incompetencia, preparan una reunión con “los agentes sociales” a una semana vista. ¡Cuán largo me lo fiáis, don Rodríguez!.

Aunque ZP se empecine en ocultar la crisis, los españolitos no se lo tragan. Números cantan. La última encuesta del Gabinete de Estudios Sociales y Opinión Pública arroja unas cifras que rozan el pánico.

Las tres cuartas partes de los encuestados en toda España cree que la situación económica es peor que la del año pasado y un 66,4 por 100 considera que la situación actual es muy mala.

Si estaremos acongojados que el problema económico se ha situado en primera posición seguido del paro, relegando al terrorismo a tercer lugar y, tras él, la inmigración y los problemas de vivienda.

Los electores del PSOE, más de la mitad, reconocen que la situación está chunga. Nueve de cada 10 votantes del PP afirman lo mismo. De CiU dos terceras partes. La mitad de los que votan PNV, IU y ERC, otro tanto.

El pesimismo nos embarga . Menos mal que tenemos un Gobierno fuerte y decido, valiente y preocupado por los ciudadanos, inteligente, competente y que se deja la piel en el campo… Por cierto, vamos a arrasar en la Eurocopa… ¿O no?

Bibana Aído,  ministra de Igualdad, ha triunfado. No había abierto la boca desde que la nombraron, pero fue acudir al Congreso  y como Julio César, veni, vidi, vinci,. ella llegó, habló y triunfó.

Entre lo que dijo (el ya famoso teléfono donde los maltratadores y violentos pueden desfogarse antes del ataque) y cómo lo dijo (un discurso extenuante con ellas y ellos, todos y todas, ministros y ministras, miembros y miembras), los vídeos lo atestiguan, su fama se extiende a la velocidad del rayo por España y Españo.

Desde la Real Academia de la Lengua le han mandado un “recadito”. Gregorio Salvador, miembro, que no miembra, de la insigne institución, expone que la ministra “debería dejarse de bromas de mal gusto y ocuparse de resolver problemas de desigualdad preocupantes que hay en España, como las dificultades que tiene los padres en algunas comunidades para que sus hijos estudien castellano”.

Es una pena/pene que todo el mundo se haya tomado a coña/coño el caso/casa de Bibiana, de biografía corta pero de largas fuerzas que empleará “sin descanso” para “reforzar la cultura política de la igualdad”. Para ello pondrá en marcha el Plan Integral sobre la Masculinidad.

¿Alguien le ha dicho a esta chica que debería incluir en su ministerio la igualdad entre ricos y pobres? ¡Menudo cuadro/cuadra!