Qué días estamos viviendo, menos mal que un puente siempre alivia. En 48 horas se han juntado la sentencia del 11 M, las explicaciones de Zapatero sobre el pifostio de los trenes en Barcelona, la ley de Memoria Histórica con quíta esta coma de aquí, pon el acento allí, y a ver si firmamos…

Están buenas las cosas como para dar con una letra para el himno nacional que no hiera sensibilidades, que se olvide de patriotismos y banderas y que nos represente a todos. Pues así las cosas en breve se reunirá el jurado, cuatro hombres y dos mujeres, que decidirá entre cerca de 7.000 composiciones la más “abstracta y generalista”, “creíble y que hable de la nación” y que se llevará el gato al agua.

El autor de la magna letra pasará a la historia pero no percibirá derechos, que recaerán en el Estado. Algunas de las propuestas se han dado a conocer en distinto medios, yo me he trabajado internet y he encontrado de todo. Desde lo más chusco a lo más exquisito. Y una gran mayoría de absurdeces.

De todas las que he visto (y oido), la más chachi, la más surrealista a la vez que “políticamente correcta” es la letra de Gomaespuma:

¡Viva España! Y todos los productos del suelo español

que nos hacen gozar,

pan con aceite, morcilla y jamón

viva la dieta del Mediterráneo.

Gazpacho, lentejas

buen vino de la tierra

atún y boquerón,

marisco y chuletón,

dulces de almendras y miel, fruta fresca,

Brandy, orujo, cava y siesta en el colchón.

Si a esta guasa se le añade la interpretación, magistral, del reputado coro Magerit, el triunfo está cantado.

Si Juan Luis Cano y Guillermo Fesser se presentasen a las elecciones, arrasarían.

Anda que no le costó ser nombrado presidente de la Sala de lo Penal de la Audiencia Nacional. Por tres veces recusaron a Javier Gómez Bermúdez en el Consejo General del Poder Judicial y por tres veces la mayoría conservadora de la digna institución le sacó a flote en detrimento de Baltasar Garzón, que se quedó con la miel en los labios. Gracias a tan dificultoso nombramiento se ha podido consagrar como juez del 11 M. Casi nada. 

De familia de juristas, fue brillante en los estudios y con veinticuatro años se convirtió en juez. Mostró su carácter firme, la claridad y el orden expositivo y sus dotes de comunicador a lo largo de los meses que duró el proceso más importante en Europa contra el terrorismo islámico. Y ni un solo día dejó de ir al gimnasio ni afeitarse la cabeza, lo cual dice de él que se cuida, es coqueto, quiere mantener la mente y el cuerpo sanos y atiende las sugerencias de su mujer que es quien lleva su imagen.

Elisa Beni es su segunda esposa, periodista “viajada” por distintos medios hasta que recaló como jefa de prensa, directora de Comunicación es más elegante, en el Tribunal Superior de Justicia de Madrid. Ambos escribieron al alimón Levantando el velo. Manual de periodismo judicial, obra, según dicen los expertos, de obligada consulta.

Observadora de excepción del macrojuicio, Beni no ha podido resistir la tentación. Durante todos estos meses ha estado alaborando un libro, La soledad del juzgador. Gómez Bermúdez y el 11 M, cuya campaña de marketing comenzará en breve, nada más conocerse las sentencias, y se publicará en fecha sonora: el 20 N.

En el libro, que se ha llevado con gran secreto, se desvelarán aspectos personales del juez y la visión que ella tiene de su marido, y buena parte de la trastienda del juicio, todo dentro de la ley, se entiende. Un libro más que oportuno, oportunista.

¿Lo habrá escrito por ambición y éxito de ventas? ¿Por afán de más notoriedad? ¿Amor sin límites? En cualquier caso el impacto está garantizado. Que les aproveche.

Como el caballo de Atila, que donde pisaba no crecía la hierba, “la Maleni”  va a dejar el cinturón industrial de Barcelona, feudo socialista, como un erial de votantes. A su incapacidad manifiesta de gestionar grandes empresas, todas le caen enormes, une un carácter arrogante, altivo y engreido, jactancioso y afectado que la convierte en una mujer, ministra, detestable, que inflige vejaciones a sus subalternos.

Con la que tiene montada en Barcelona aún se cree el ombligo del mundo. Casi 200.000  personas afectadas por el asunto de los trenes, los autobuses, los atascos, los agujeros negros, los derrumbes y los edificios con el baile de San Vito, no le impiden mostrar una jeta sonriente y lanzar frases chulescas al mejor estilo Maleni. Donde debería tener la sensibilidad tiene un corcho.

Primero dijo que la culpa de todo la tenía la empresa OHL, propiedad de Villar Mir, ex ministro de UCD, por lo que le iba a rescindir el contrato. Dos días después se tuvo que tragar el órdago, qué pasaría, y declaró que “no ha lugar” a la revocación.

El Pleno del Ayuntamiento de Barcelona ha pedido su dimisión. Cuando un periodista la preguntó al respecto, respondió: “¿Se lo han pedido a usted? Porque a mi no me consta que ni el Ayuntamiento ni el alcalde de Barcelona lo hayan pedido. Además, todos somos libres de pedir las dimisiones que queramos”.

Las peticiones de dimisión le importan una higa a la ministra de Fomento (sinónimo de protección, impulso, apoyo, amparo, ayuda, auxilio, desarrollo…). Y así lo manifiesta: “No voy a dimitir, voy a solucionar el problema, correr es de cobardes, no me voy a ir”. Solucionar el problema… Sola lo va a solucionar… Maleni tiene derecho a ministrear, pero no encuentra límites a la moral.

Dato a tener en cuenta: Zapatero se presentó “por sorpresa” en Barcelona para ver con sus propios ojos el dasaguisado. Maleni no iba con él.

“No existe la casualidad y lo que se nos presenta como azar surge de las fuentes más profundas”. La frase es del poeta alemán Schiller y va como anillo al dedo a la coincidencia de la beatificación de 498 personas, religiosas y seglares que fueron ejecutados de manera cruel durante la Guerra Civil, y la aprobación de la Ley de Memoria Histórica que, personalmente, me tiene hartita. Y mira que soy una de las “memorias históricas” de 1968.

Me parece bien que reconozcan a los muertos de uno y otro bando. Me parece bien que el  Papa, junto a la curia romana, enaltezca a quienes murieron por ser católicos.  Tras dos siglos de reconcentrado odio anticlerical, pagaron un alto precio por su fe. Torres Mora, el asesor de Zapatero y redactor de la Ley de Memoria Histórica, va a Roma. Un tío abuelo suyo fue de los asesinados. “Le abrieron el vientre como a un cochino”, cuenta. Las historias de muchas de estas víctimas religiosas son espeluznantes.

Me parece bien, además, que cientos de familias empeñen su vida, ahora que pueden, en buscar a sus seres queridos en cunetas, en fosas comunes… y que sus nombres queden rehablitados. Todo me parece bien, aunque distingo entre los que se sublevaron y ganaron la guerra y los que defendieron la legalidad y perdieron la guerra… y continuaron muriendo en la posguerra.

A lo que me niego en redondo es a que anulen mi Consejo de Guerra Sumarísimo. Que dejen la puerta abierta para que cada cual haga con su juicio lo que le plazca, pero el mío no. Que no me lo toquen. ¿Qué habría ocurrido si se hubieran eliminado los actos de fé de la Inquisición? Tal vez que no habríamos tenido conocimiento de las brutalidades que cometió. Pues eso.

No guardo ningún rencor por lo que me tocó pasar. Pero tampoco me gusta que a estas alturas se remueva la tierra. En la transición, muchos tuvimos que tragarnos la “reforma” cuando pretendíamos la “ruptura”. En 1982 el PSOE ganó las elecciones y creímos que había llegado la hora de juzgar a los torturadores de la Brigada Político social, de echar a un lado a los franquistas que pululaban por las instituciones y ocupaban altos cargos… No fue así.

Han pasado veinticinco años. Dicen que nunca es tarde si la dicha es buena. Yo, estoy cumplida.

“La memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y gracias a ese artificio, logramos sobrellevar el pasado” (Gabriel García Márquez).

Ganador de un Oscar, del Premio Príncipe de Asturias de Cooperación Internacional y del Premio Nobel de la Paz… La verdad incómoda, el documental más taquillero de la historia de EE.UU,. 23 millones de dólares en cuatro meses, le está dando a Al Gore un montón de alegrías. Su éxito sin precedentes es tan mediático y global como el caso Madeleine.

Ya decía McLuhan, visionario de la sociedad de la información, que “el medio es el mensaje” y el ex vicepresidente ha seguido su consejo al pie de la letra. Gracias a lo cual, sus conferencias tienen un caché de 200.000 dólares. No es para menos. Mostrar al mundo las consecuencias del calentamiento global de manera tan pedagógica, amena, con un excelente guión cinematográfico y su poquito de autobombo, tiene su precio. Por eso el DVD del documental se vende como churros. Por lo menos en España.

El pasado mes de febrero el “amigo americano” visitó la Moncloa y obtuvo la promesa de su inquilino, Zapatero, de llevar La verdad incómoda a los colegios. Dicho y hecho. El Ministerio de Educación, ni corto ni perezoso, encargó 30.000 ejemplares por los que abonará (o habrá abonado) 580.000 euros. A 19,30 la pieza. Lo curioso del caso es que en El Corte Inglés se vende por 12 euros. ¿Por qué esa diferencia? ¿Han tomado por tonto al Ministerio?

Resulta que la Paramount y la Fundación Biodiversidad, distribuidoras del DVD, consideran que la escuela es una “sala pública de exhibición”, razón por la que aumenta el precio. Sí, les ha tomado por tontos, aunque diga el Gobierno que si las autonomías piden más ejemplares el coste/unidad será inferior.

Ahora sólo falta que algún grupo de científicos realice otro documental ofreciendo soluciones a los problemas que plantea Gore.

Los seguidore del ex presidente, emocionados, insisten en que se presente a las elecciones en lugar de Hillary Clinton. Lo tienen crudo. Habría que ver a un Nobel de la Paz invadiendo Irán…En cualquier caso, la visita de Al Gore ha dividido, aún más, a las Españas. Según se critique su mensaje, en todo o en parte,  o se apoye, en todo o en parte (Rajoy diciendo estupideces y Zapatero aceptando “el reto” de luchar contra el cambio cliimático) se pertenecerá a la derecha o a la izquierda.

Tenemos un serio problema bipolar. Y además no nos damos cuenta que, detrás del calentamiento, se cierne una mayor amenza del planeta y de sus habitantes: la corrupción.

Tenía que verlo con mis propios ojos. Media hora de televisión que se ha convertido en un ”fenómeno social”, pues 5.000.000 de espectadores se repantingan todos los días en el sofá para recrearse en el execrable modus vivendi de tres parejas. Escenas de matrimonio, con guión del ex ventrilocuo José Luis Moreno, perspicaz productor, me ha dejado confusa.

Si no recuerdo mal, estos sketches ya aparecieron entreverados en el programa Noche de fiesta, también producido por Moreno, y fueron en su día vilipendiados y definidos como subproductos televisivos de la más baja estofa, con todo merecimiento. ¿Qué ha pasado ahora? ¿De dónde la gloria?

Estas escenas matrimoniales, representadas por tres parejas de clase media de tres generaciones, destilan un humor obsceno. El casorio es un infierno y la mujer un ser malvado que aguanta al marido porque no tiene donde ir, aunque le considere un soplagaitas o un impotente (y se lo recuerde constantemente). Dos personas que se odian, se detestan, se mienten, se insultan…

Tres mujeres que muestran lo peor que hay en cada uno de nosotros, eso sí, con chistes fáciles que mueven a la hilaridad…. de las risas en off. ¿De verdad somos así las mujeres, o sólo las de este exitoso programa?

No me extraña que la Federación de Mujeres Progresistas haya pedido la retirada de este gracioso engendro. Veintitrés denuncias han recibido, cinco de ellas de hombres, “por entender que atenta contra la convivencia familiar, fomenta la violencia contra la mujer y repreduce estereotipos negativos sobre ésta”.

Ellos tampoco se libran. Aparecen, por boca de sus mujeres, como vagos, torpes en el sexo, unos pringaos que se inhiben de las tareas de casa y cuando se lanzan, no dan ni una. Todo un ejemplo.

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Es culto, inteligente, con frecuencia brillante y goza del don de la palabra. Pero Federico Jiménez Losantos tiene una mala leche que no le cabe en su cuerpo enteco. Y tiene poder. Bastante poder. A la derechona la pone firme cuando quiere. A Maricomplejines, como llama a Mariano Rajoy, le critica hasta el color de la corbata. Federico J.L. no tiene mano izquierda sino otra derecha. Dos derechas. Bidextro.

Contaba en su programa La mañana de la Cope lo orgulloso que se sentía por haber ocupado la primera página de El País. Su protagonismo se debió a la divulgación de una conversación mantenida por el Rey y Esperanza Aguirre, en presencia de otras personas, en el que don Juan Carlos mostraba bastante mosqueo con el periodista. ¿Quién filtró a El País lo que allí se dijo? Curiosamente El Mundo también se hizo eco del enfado real. ¿Quién dio el soplo a Pedro J?

Dicen que Fede y Espe tienen una antigua amistad que se asentó cuando ella le otorgó una licencia de televisión digital terrestre. También dicen que Paco el Pocero ha invertido 3 millones de euros, una nimiedad para su bolsillo, en dicha televisión, a la sazón Libertad Digital TV.

El globo del monarca se hinchó cuando supo que en una entrevista de Fernando Sánchez Dragó a Federico J.L., en el informativo de noche de Telemadrid,  el periodista de la Cope pidió, por enésima vez, la abdicación del Rey.

Federico J.L. tiene gran influencia entre los votantes del PP. Los más conservadores están encantados y el resto, le teme. Y para el PSOE y la estrategia de Zapatero le viene que ni pintado porque iguala a la derecha española con la ultraderecha federiquil.

Mientras Fedrico J.L. tenga la palabra no habrá consenso PP/PSOE.

Y digo Federico J.L. porque Federico a secas no hay más que uno. Era poeta.

“El divorcio es un mal. Si fuera bueno Dios no lo prohibiría”, dice el jesuita Jorge Loring en su libro Para salvarte, que ha caido en mis manos por esos avateres de la vida. Asegura haber vendido 1.280.000 ejemplares sólo en España… No me extraña, salvarte por 14 euros…

En esa enciclopedia del católico, “compendio de las verdades fundamentales de la religión católica y normas para vivirlas”, están contenidos los conceptos más arcaicos y ultramontanos de la religión católica referidos al adulterio, al matrimonio, a la educación de los hijos…

El pecado de adulterio, explica el padre Jorge, es de los más execrables. “Las personas casadas deben ser de una prudencia extrema en este punto, y cerrar cuidadosamente la puerta de su corazón al menor síntoma de un afecto desordenado naciente hacia tercera persona. Los antiguos amores de la juventud, los actuales amigos de la familia, los subordinados, los superiores, los compañeros de trabajo, pueden constituir un verdadero peligro para la virtud de los esposos”.

El adulterio, además, lleva a la delincuencia, al suicidio y al desequilibrio mental, nos advierte este jesuita por un módico precio.

El decálogo de la esposa es inconmensurable. “El hogar será lo que tú hagas de él”, “No debes gritar ni perder los estribos”… El del esposo no le va a la zaga: “Si tu esposa está en condiciones de ejercer una profesión -salvando el cuidado del hogar- permíteselo”.

El padre Loring certifica que “la mujer es difícil de comprender”, entre otras cosas porque suele estar nerviosa con el ciclo menstrual y esa pérdida de sangre la debilita. ¿Él no ha perdido nunca nada?

Tampoco conviene olvidar “que el hombre es muy distinto de la mujer (…) la mujer que no tiene feminidad es un marimacho y el hombre sin masculinidad, una damisela”.

Y ahora viene lo bueno.

El hombre es más carnal, la mujer más tierna.

Al hombre le gusta conquistar, a la mujer ser conquistada. A la mujer no le importa ser dominada por la personalidad.

La mujer ha nacido para amar, el hombre para luchar.

El hombre razona, la mujer intuye.

El hombre tiene tendencia a lo universal, la mujer a lo concreto.

El hombre se interesa por las ideas, la mujer por los afectos.

El hombre es estable, la mujer voluble.

No sigo porque me estoy cabreando…

Fue una noche de infarto. Todo comenzó en la Primera. Los ciudadanos comenzaron a hacer aburridas preguntas sobre el gobierno de la nación, España, hasta que llegó él, el hombre. Sus antecesores, Llamazares y Durán, salieron discretamente airosos.El primero gris de la cabeza a los pies y el segundo con un bonito color de cara, corbata y gafas.

Carod apareció el último, como un miura, y desde los primeros compases dejó clarito quién es él: “soy catalán porque quiero serlo”, y cómo es él: soberbio, engreido, zafio, grosero y falaz, muy falaz. Claro que le importaba una higa lo que pensaran los españoles porque se le notaba mazo que hablaba para la parroquia catalana.

Una joven jugadora del Barça, no dijo el deporte, le puso en un brete utilizando la procelosa arma del sentido común. “Si tenemos independencia se nos cierran las puertas (…) una liga catalana (…) no creo yo que Ronaldhino quiera jugar contra el Girona…”.

Curiosamente ni una sola de las veinte preguntas que le hicieron estuvo referida a la gestión del gobierno catalán, con la merdé que tienen ahora del 3 por ciento famoso de Maragall, según un juez es el 20, y lo de la bienal de Venecia…

Para librarme de la pesadilla de Carod puse Telemadrid, donde se hablaba de la “memoria histórica”. Las dos Españas se estaban pegando. Para darle otro aire a la noche enchufé Tele 5, estrenaba programa Teresa Campos, El laberinto de la memoria, título intelectualoide pero sin ironía.

Vestida de monje trapense pero con escote, peinada como siempre, estirados los mofletes, se dirigía al telespectador de medianoche con la misma voz empalagosa y envolvente de vendedora de motos con la que se dirigía a las amas de casa en sus famosas mañanas.

Hartita de ver un vídeo sobre la egregia figura de Felipe González, pasé a Antena 3 donde se dilucidaba también si la ley de la memoria histórica había abierto “viejas” heridas. Más tortas. Y mucho peor. Dos ancianos muy ancianos, Rosario dinamitera, del bando rojo, y un señor, del bando nacional, se dijeron cosas tremendas ¡setenta años después! La brecha sigue abierta y empieza a sangrar.

 ¿Es Zapatero el culpable de tal desaguisado? ¿Es el PP? ¿Sois vosotros o yo?

No he podido pegar ojo. Eso me pasa por ver la televisión.

Nada. Que no hay forma de llevarse una sorpresa con el premio. Años atrás aún se hacían qunielas. En las últimas ediciones, veinticuatro horas antes del fallo del jurado ya se conocen los nombres del ganador y del finalista. Para colmo, la calidad literaria del premio Planeta iba en acelerado descenso.

En esta ocasión, afortunadamente, el ganador da lustre a los 600.001 euros con que está dotado el galardón. Juan José Millás es un buen escritor y un enorme columnista del diario El País, aunque curiosamente sea El mundo el título de su novela triunfadora. Durante años Millás trabajó en Iberia hasta que la literatura le retiró para goce de los lectores.

El rostro del finalista, así como su trasero, son bien conocidos en España. Boris Izaguirre tiene el honor de haber interpretado el primer destape masculino en televisión, durante su estancia en Crónicas marcianas.

Personaje excéntrico, imitado hasta la saciedad, ha dado nivel al amaneramiento y al “mariconeo”, de lo que él mismo se jacta. De su calidad literaria no tengo ni la más remota idea porque tan sólo eché un vistazo a Morir de glamour y no me interesó lo más mínimo.

En cualquier caso, su inteligencia sí está contrastada, venderá varios cientos de miles de ejemplares de Villa Diamante, su novela premiada, en la que narra la historia de amor y odio, así es la vida, de dos mujeres enamoradas del mismo galán.