Eran las seis de la madrugada del 31 de agosto de 1997 cuando la noticia dio la vuelta al mundo: Diana de Gales, una de las mujeres más famosas del siglo XX, cuyo rostro era conocido en los cinco continentes, había muerto en un hospital de París tras sufrir un accidente de tráfico en el puente de l´Alma. Su cuerpo, destrozado, se encontraba al lado del cadáver de Dodi Al Fayed, su amor en aquel momento.

Recuerdo que cuando escuché el impactante suceso no di crédito. Parecía mentira que una mujer tan cercana, por mediática, estuviera muerta, hubiera desaparecido para siempre.

Cuando se cumple el décimo aniversario de su muerte, pocos detalles quedan por descubrir. Sin embargo las especulaciones, las sospechas, las supuestas conspiraciones, sobrevuelan incansables, patrocinadas en su mayoría por el padre del fallecido Dodi.

Con tan infausto aniversario las películas y los documentales se suceden. Uno de los más escandalosos, tachado de amarillista, es Diana: los testigos en el túnel, donde se muestran imágenes del interior del coche con un médico atendiendo a la princesa, aún con vida. Además hay entrevistas con dos de los fotógrafos que perseguían a Ladi Di y a su novio Al Fayed y  con varios de los transeúntes que vieron el accidente y se convirtieron en testigos presenciales.

Al mismo tiempo, y para caldear un poquito más el ambiente, la jueza Elizabeth Butler-Sloss, una especie de Miss Marple de 73 años que instruye el proceso, se acaba de retirar voluntariamente. El motivo que alude esta señora es que no se considera “con experiencia para llevar un caso con jurado“. La decisión ha caido como una bomba en el Reino Unido.

Por otra parte, un sector de la prensa británica vuelve a la carga con algunos puntos oscuros de la investigación judicial que avalarían la teoría de la conspiración o el complot, tras unas declaraciones de un alto cargo de Scotland Yard afirmando que existen nuevas pruebas y nuevos testigos.

Como no podía faltar, se reedita el libro de una sanadora/curandera, presunta amiga de la princesa, Simone Simmons, titulado Diana; la última palabra, donde revela que Diana de Gales mantuvo una relación amorosa con John John Kennedy. Al parecer, ambos se conocieron en Nueva York en 1995, cuando el hijo del presidente asesinado quiso concertar una entrevista con ella para su revista George. Diana no le concedió tal entrevista pero sí su amor.
La bella princesa lleva muerta una década pero se ha vuelto a abrir la veda de su personaje.

Su impenitente bufanda roja, luego blanca, su andar lento pero seguro, la mirada perdida tras las gafas de miope, su vozarrón parsimonioso y su lengua afilada e inventora buscando siempre la palabra exacta y plena de modernez (“Señorita, está usté hecha una monada”), lucieron en la noche madrileña. Francisco Umbral (de apellidos reales Pérez Martínez) creó su propio personaje.

Su artículo diario Spleen de Madrid, publicado en el periódico El País en los años setenta, se convitió en la crónica de la dolce vita en la Villa y Corte. Su pluma acerada destripó a muchas pititas (término despectivo derivado del nombre de su amiga Pitita Ridruejo) y a todo bicho viviente que le contrariaba.

Escritor de una pieza, publicó en 1970 El Giocondo, una novela que hizo muchísima pupa, por la que corrieron ríos de tinta y de sangre. Sus protagonistas, “actores, artistas, y criaturas solitarias protagonistas del amor oscuro”, con nombres supuestos pero todos bien reconocibles (por ejemplo: Bruto era Francisco Rabal; había representado a ese personaje en el teatro), pasan noches de francachelas, juergas, orgías, excesos y otros devaneos en cafés, clubs, tabernas, discotecas y reuniones secretas.

Mujeriego hasta límites de ficción, pedante unas veces y muy pedante otras, Umbral repetía con frecuencia una máxima con la que adornó alguno de sus libros: “Hay que ser sublime sin interrupción”, de Charles Baudelaire.

Su obra literaria es extensa y radiante. Su obra periodística también.

Con Umbral a menudo viajó la polémica. Tanto, que cuando le fue concedido el Premio Cervantes en 2000, numerosos colectivos femenistas, al grito de “¡No a la cultura machista!”, convocaron un acto de protesta por sus “ataques reiterados a la dignidad de las mujeres”.

“A uno la violación le parece el estado natural/sexual del hombre” o “Nos lo dejó dicho el árabe español con alma de nardo: azota a tu mujer todos los días que ella sabrá por qué”, son frases aparecidas en la prensa firmadas por Umbral a las que aludían, entre otras, dichos colectivos.

Francisco Umbral ha sido todo esto y mucho más, muchísimo más. Su mujer, la fotógrafa María España, estará desolada. Le ha querido mucho. Y querer a Umbral, en corto, no siempre ha sido fácil.

Hace algún tiempo 

fui con frecuencia a la Biblioteca Nacional. Tan sólo en dos ocasiones he visitado la Sala Cervantes, la de incunables e impresos raros y curiosos, a la que únicamente se podía acceder con carnet de investigador, sin abrigo ni bolso, o sea, a cuerpo gentil y con una hoja de papel y un lápiz por todo material.

Los vigilantes no te quitaban ojo de encima cuando recibías el legajo a consultar y, una vez terminada la consulta, una empleada revisaba el ejemplar para comprobar que todo estaba en orden, sin señales, rasguños, etcétera.

Por eso me cuesta entender cómo han podido robar dos mapas ilustrados de la edición incunable de 1482 de la obra de Claudio Ptolomeo, Cosmografía, escrita en el siglo II.

Rosa Regás, la directora de tan magna institución, tiene problemas cada dos por tres. Hace meses fue un conato de plante de algunos funcionarios por su carácter autoritario y despótico, de tal manera que tuvo que acudir al Congreso de los Diputados a dar cuenta.

Sus opiniones políticas, que vierte constantemente, crean malestar incluso en ciertos sectores del Partido Socialista y su agenda confunde con demasiada frecuencia lo público con lo privado.

Sin embargo, aún falta mucho para la actualización y digitalización de los miles de libros que custodia ese organismo público y la actual dirección tarda en remediar las graves deficiencias del servicio a los usuarios por internet, reconocidas por el propio Ministerio de Cultura.

El robo de los mapas podría estar relacionado con la relajación de los controles en el acceso a los fondos más importantes de la Biblioteca. La directora, en su afán democrático y antirepresivo (qué tendrá que ver el culo con las témporas), ha repetido en más de una ocasión que el acceso a la lectura no podía significar algo parecido a la entrada en un “recinto carcelario”.

Así pues, ni tan siquiera se conoce la fecha en que han sido hurtadas las páginas del incunable. Su falta se ha notado hace unos días al controlar los volúmenes que iban a formar parte de una exposición.

P.D. Oigo en la radio que Rosa Regás acaba de dimitir como directora de la Biblioteca Nacional porque no goza de la confianza del ministro de Cultura, César Antonio Molina. Alguien tenía que poner coto a sus desmanes. 

El Papa Benedicto XVI ya tiene en las librerías españolas la edición en castellano de su libro Jesús de Nazaret. El texto concita grandes expectativas, pues apunta a una réplica de los postulados mantenidos en El código da Vinci.

Tras muchos avatares, disputa incluida entre las editoriales Planeta y La Esfera de los Libros aunque esta última se ha llevado el gato al agua, y varios retrasos, ya que el Vaticano no aceptaba ni la traducción ni la portada del libro, el análisis histórico de la figura del Mesías avalado por el rigor y sabiduría del Santo Padre (como diría Paloma Gómez Borrero) traerá cola.

Pero en el Vaticano no sólo se ocupan de las cosas divinas.

Una aerolínea italiana, Mistral Air, propiedad del actor Bud Spencer (el gordo de los puñetazos), ha firmado un acuerdo con la Santa Sede para realizar vuelos exclusivos a lugares de peregrinación. Los aviones estarán pintados con los colores de la bandera vaticana, blanco y amarillo, y en el fuselaje llevarán inscrito “Busco tu rostro, Señor”.

La tripulación estará especializada en temas sacros y, llegado el caso, se convertirán en guías expedicionarios. Los destinos previstos para los fieles y devotos viajeros serán los habituales: Lourdes, Francia; Santiago de Compostela; Fátima, Portugal; Guadalupe, México, entre otros.

Los vuelos, regulares para 2008, también trasladaran a los eventos papales que se sucedan por el orbe.

Además de cumplir misión divina, se cumple también misión humana. El fervor peregrino moviliza al año a más de 150 millones de personas en todo el mundo que transportan a su vez una porronada de millones de euros.

No es ninguna tontería la ocurrencia vaticana de fletar aviones. Es un negocio divino.

Corrían los años setenta (del pasado siglo) y las amas de casa más modernas y con posibles se reunían a tomar el café al tiempo que una de ellas, la monitora, les mostraba las excelencias en la cocina del taperware, una especie de tartera de toda la vida pero de plástico y con la cualidad de conservar los alimentos sine die.

Estos taper habían llegado desde los EE.UU. con las esposas de los americanos que se instalaron en la base de Torrejón y desde allí se extendieron por el Madrid del seiscientos.

Hoy las ciencias adelantan que es una barbaridad, como decía Don Hilarión en La verbena de la Paloma, y las mujeres ya no se reúnen para hablar de cocinitas. Ahora lo que priva es el tapersex.

Intercambio de experiencias, información de los artilugios más modernos para procurarse placer, contraste de pareceres y el dilema eterno acerca de la relación hombre-mujer y sexo-amor se debaten a lo largo de una tarde.

Dice un amigo mío que lo peor que le puede pasar a una mujer (y a un hombre) es que le desvelen gran parte del misterio de la sexualidad en la escuela. Tengo que preguntarle qué piensa acerca de estos cenáculos femeninos en los que las bolas chinas, los vibradores, el gel sensibilizador y las prácticas manuales ilustran la conversación.

Para la próxima reunión, le invito.

                                                                                                                       enviado por Lola Canales

Así al pronto, no parece que tengan mucho en común. Pero las apariencias engañan. Vladimir Putin, el hosco, torvo y hermético presidente ruso, comparte aficiones con el glamouroso soberano de Mónaco, Alberto II.

Ambos pasaron una jornada inolvidable en el lago Terekhof, cerca de la frontera con Mongolia, vestidos de camuflaje para que los peces picaran el anzuelo.

Vaya dos. Putin acaba de ordenar la reanudación de los vuelos estratégicos suspendidos en 1992, es decir, la vigilancia aérea de zonas de Estados Unidos y de la OTAN, como si continuase la guerra fría. Algo tiene en la cabeza.

Alberto, el monarca de un reino de opereta, se pasea reiteradamente con Charlene Wittstock, una nadadora sudafricana a la que se considera su novia extraoficial. Algo tiene en la cabeza.

¿Por qué se juntan en verano personajes tan dispares? Dicen que para hablar de los juegos de invierno del 2014, ahí es nada, a celebrar en Rusia. Dicen que para cerrar filas diplomáticas, como ya hicieran el bisabuelo de Alberto y el zar Nicolás II.

Con todo, es rraro, rraro, rraro.