Hay que ver la cantidad de soplatonteces que tiene que hacer Paris Hilton para salir en los papeles. No contenta con ser una riquísima heredera (356 millones de dólares), necesita que todo el mundo se entere de sus extravagancias y otras chorradas.

La última que vemos en España, participar en un reality con su íntima amiga Nichole Richie. Así que a Arkansas que se fueronlos dos angelitos para convivir con la familia Ledings, padre, madre y dos bigardos con muy mala leche, en un pueblo de 850 habitantes… y nada alrededor.

Los preparativos del viaje fueron de escándalo. Para ir a una granja perdida se compró un supermegabolso de 1.500 dólares, y unos zapatos de tacón de aguja que no los mejora ni Terelu Campos en La granja de los famosos. De lo más apropiado para el campo, vamos.

Antes de coger el avión particular que dejó a las amiguitas en medio de un erial, Paris confesó que lo que más le dolía era abandonar su móvil, prefiere dejar de comer seis meses a no poder utilizar su agenda.
Una vida sencilla, así se llama el programa que emite la cadena Fox, alcanza cotas de audiencia astronómicas lo que demuestra también la sencillez del estadounidense medio que se pirra por ver a un par de soplapijas en estado no natural (el natural es la embriaguez).

Cada día Antena 3 emitirá un capítulo (grabados en 2003) de las andazas de estas dos idiotas que tendrán que faenar en las labores campestres para sobrevivir de mala manera.
No sé yo si nuestra audiencia será tan generosa como en EE.UU. He visto el primero para poder hablar al respecto y me ha salido un sabañón de golpe. Tal vez sea cuestión del traductor, pero no he podido escuchar y ver al mismo tiempo a dos seres con el encefalograma plano. Pero muy plano.

Me cuenta una amistad nada peligrosa que las aguas corren revueltas en la revista Zero. Todo empezó cuando la publicación le propuso al que fuera candidato socialista a la alcaldía de Madrid, Miguel Sebastián, el breve, aparecer en la portada. Ante su negativa, y tras el correspondiente mosqueo, hicieron la misma propuesta a Alberto Ruiz Gallardón. Evidentemente, aceptó sin pensarlo dos veces.

A partir de ese momento, en Zero hubo división de opiniones. Unos reprochaban a Sebastián haber perdido una gran oportunidad y otros se quejaban de que un señor del PP, por muy alcalde que fuera, apareciera en su revista aprovechándose del tirón.
El asunto se saldó con siete cartas de dimisión, entre ellas la de la histórica Mili Hernández, que protagonizó una curiosa anécdota en una Feria del Libro con el rey Juan Carlos.

El monarca saludó a Mili, que estaba en una de las casetas y al mirar los títulos de los libros dijo: “¡Ah!, sexualidad“, a lo que Hernández respondió: “No, homosexualidad“. Según cuentan, el Rey se acercó a Gallardón y le dijo en buen tono: “Mariquitas“, y Mili respondió: “Mariquitas y bolleras“.

Afortunadamente, por estos pagos no existen seres como el presidente polaco, Lech Kaczynski. En la pasada cumbre europea tuvo que renunciar, para obtener otros beneficios, a la claúsula sobre moral que pretendía imponer la persecución de gays y transexuales. Menudo cafre.
En fin, que los gay exhiban su orgullo y celebren fiestas me parece de perlas, pero quien no quiera visibilizarse también está en su derecho. ¿O no?

Todavía está disfrutando del día de la inauguración de la bodega Cepa 21, liderada por los hermanos Moro, de la que Imanol es accionista así como el futbolista Ronaldo, entre otros.
Imanol comenta anécdotas de los viñedos, de la fabricación de las barricas, del diseño de la bodega, tan moderno, del grado de temperatura y humedad necesario para los caldos…

A Imanol le va la vida en todo lo que hace y su vehemencia contagia a cualquiera.
El día de autos disfrutó como un chiquillo entre los varios cientos de personas que nos afanábamos en catar el vino y degustar un catering "modelo Adriá": sorbito de coliflor con caviar, suspiro de pulpo a la gallega, croquetitas de cecina, sangüichitos de salmón y queso al orégano, grisines con rollito de jamón ibérico…

Pero Imanol no comía, sólo hablaba y de vez en cuando se echaba al coleto un
lingotazo de su rico vino, narrando sus peripecias bodeguiles.
Ronaldo, más grueso que cuando estaba en el Real Madrid, se ha dejado crecer un
pelo, negro y rizadísimo, que le da un aire extraño. Iba acompañado de su última novia, del mismo estilo que las anteriores, y no sé si llegó a beber algún chupito del Ribera del Duero porque desapareció pronto.

A las dos de la madrugada las ostras y las gambas blancas de Huelva hicieron su
aparición por docenas. A esas alturas de la noche, los tacones y las seis horas de
sarao habían provocado bastantes bajas.
Sin embargo, Imanol seguía en los corrillos charlando, sonriendo, haciéndose fotos
con el respetable, tan simpático y asequible como siempre… Fue una de sus mejores noches de estreno.
El señor Alcántara es un amor.

Era todo amor hacia su esposa, Zenobia Camprubí, a la que dedicaba la mayoría de sus libros. Pero su irrefrenable libídine, su hipersensibilidad y su tendencia a la depresión, le llevaron a mantener cientos de relaciones carnales, que atemperan todos los males.

Ahora se ha descubierto el pastel. José Antonio Expósito, especialista en el Nobel Juan Ramón Jiménez, ha presentado Libros de amor, veinticinco poemas inéditos que explicitan la ansiedad amorosa del poeta, con nombres y apellidos de algunas de sus amantes.

Con veinte años ya apuntaba maneras. Ingresado en un sanatorio de Burdeos, Francia, aquejado de una grave depresión, se acostaba con la mujer de su psiquiatra.
En Libros de amor narra la pasión arrebatada y consumada hacia muchachas de su pueblo, mujeres casadas que se cruzaron en su camino y… varias monjas, el sueño
erótico de millones de hombres.

Entre 1901 y 1903, "los dos años más felices de mi vida", estuvo hospitalizado y
atendido por monjas en el Sanatorio del Rosario, de la madrileña calle de Príncipe de Vergara. Hasta que la madre superiora le puso de patitas en la calle.
Que se sepa, fueron tres las novicias que pasaron por su cama, especialmente una, Pilar Ruberte, a la que le dedica un poema donde describe sus pechos y la tórrida
historia que mantuvieron.

No quiero ser malvada, pero a la vista de este Libros… el comienzo de Platero y yo
toma otra dimensión…
"Platero es pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera, que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro…". ¿En qué estaría pensando?

Ahí estaban los tres, cual hormigas atómicas. Sus caritas reconocibles en medio mundo, empequeñecidos, constreñidos y estreñidos.
Unas gafas de sol de las llamadas tipo mosca ocultaban sus miradas pánfilas en la noche madrileña. ¿Qué escondían?
El Bernabéu rugía como ruge el Bernabéu, cuando la cosa va bien, y ellos aplaudían rodeados de querubines rubios.

Vaya tres patas pa´un banco. Realmente, ¿qué estarían viendo? Y aún más, ¿qué
estarían mirando?.
A modo de misión imposible los tres rostros engafados seguían un partido patético,
épico, perínclito, prostático…
Aquellos tres pares de ojos muertos se fijaban, tal vez, en el hermoso Beckham, pero podían estar en otros mundos, en mundos donde los bobos suelen aparcar sus limusinas.

Victoria, Tom y Kate batieron palmas a rabiar, puestos en pie, cuando el esposo y
amigo abandonó el campo aquejado de un dolor en el pie. Los cienciólogos volvieron a sus puestos ¡oh milagro!, ya sin paralunas. Sus miradas inteligentes, como las de una vaca mirando un tren, volaron entre las nubes arropadas por noventa mil almas que coreaban: "Campeones, campeones, oe, oe, oe".
¿Volverán las oscuras golondrinas en tu balcón los nidos a colgar?
(Relatito dedicado a Carlos.A.)

Dice José Saramago, Premio Nobel de Literatura, que el mundo, la sociedad moderna, las clases medias, los ciudadanos, sirven tan sólo para votar y después ¡si te he visto no me acuerdo! Se tumban a la bartola durante cuatro años, incapaces de poner trabas a la democracia gobernada por los ricos, donde la izquierda es cada vez "más estúpida".
Y añade muchos más argumentos para mostrar que "el mundo es un horror, la vida un desastre. Pero todo puede cambiar" a un público entregado en la Universidad Menéndez Pelayo, en Santillana del Mar. "El mundo democrático está dirigido por organismos que no son democráticos" o "Estamos al final de una civilización".

Estoy con él. Mientras los políticos españoles deshojan, por ejemplo, la margarita de la "unidad", leo que España ha perdido el liderazgo en el estudio del genoma, en favor del Sanger Institute de Cambridge. "Como no tenemos infraestructuras , no podemos liderar el grupo", explica el bioinformático Roderic Guigó. Así están las "cosas" democráticas.
"Aún no ha oscurecido, pero no va a tardar (…) Ya sé que parece que me muevo, pero estoy quieto y de pie..." (Bob Dylan, del disco Time out of mind)

¡Qué bonito es tener un cántico que aúne los corazones! Porque el hombre (y la mujer) no son nada sin la colectividad y los himnos hermanan una barbaridad. Fíjate cómo vibran las almas en los campos de fútbol. Y en los de batalla, con tambores, trompetas y una marcha triunfal. Decía Napoleón que La Marsellesa daba más fuerza moral a las tropas que sus cañones.

Yo, puesta a elegir un himno me quedaría con ese, con el de los gabachos. Es un
cantar defensivo pero hay que ver cómo lo disimula. "Aux armes, citoyens". Con todo, es mi favorito, me emociona. Y Els segadors no le va a la zaga, "bon cop de falç, defensors de la terra!".

Nuestro chunda, chunda ya es otra cosa. Illo tempore tuvo su letra. El dramaturgo
Eduardo Marquina marcó la suya en la Marcha Real, o Marcha Granadera, que es
nuestro himno. "Gloria, gloria, corona de la Patria soberana luz, que es oro en tu
pendón. Púrpura y oro, bandera inmortal en tus colores, juntas, carne y alma están".
Un poco anticuado pero podría valer, ¿no?

Luego, José María Pemán hizo otra más acorde a los tiempos… franquistas. "Viva
España, alzad los brazos hijos del pueblo español, que vuelve a resurgir. Gloria a la
Patria que supo seguir sobre el azul del mar el caminar del sol". Está me la se de
memoria porque es la que nos obligaban a cantar en el colegio.

Hoy día, buscando himno para "gloria de la patria mía", no vale sino el consenso. Así que yo propongo mi chunda.:"Viva España lo digo en castellano y en catalán, en
gallego y andaluz; en valenciano, extremeño, en vasco y en bable que ya es lo más". No rima mucho, aunque guarda el ritmo, pero seguro que gusta a la mayoría.

Corría el final de los años sesenta y la Universidad Complutense de Madrid, como otras, era un hervidero.
Las manifestaciones se multiplicaban y uno de los gritos de guerra era la canción más entonada del planeta, la del hoy galardonado Príncipe de Asturias, Bob Dylan, "la respuesta, amigo, está en el viento".
Por entonces, su novia Joan Baez nos hipnotizaba con Will shall overcome y Pete Seeger nos hacía llorar con su versión de Guantanamera o Las canciones de la Brigada Lincoln. Los tiempos estaban cambiando.

La Universidad de Berkeley, en California, el referente de las protestas de toda Europa, adoraba a estos tres cantantes como a dioses. Desde allí llegaron los aires
libertadores de Herbert Marcuse, considerado el maestro de la nueva izquierda, que proponía una rebelión sexual, moral, intelectual y política, una liberación total que
aboliera el ansia consumista y la pasividad ante la represión.

Pocos años después degustábamos el último western de Sam Peckinpah, Pat Garret y Billy the Kid, la violenta y trágica historia de dos amigos enfrentados. La música de Bob Dylan, su guitarra plañidera, conduce la película hasta la muerte anunciada de Billy.
Aquellos tiempos fueron inolvidables. Bob Dylan no volvió a alcanzar las olímpicas
cotas de juglar de su tiempo. Pero la respuesta, amigo, la sigue teniendo el viento.

La verdad es que queda fatal que al master del Universo le roben el reloj. Igual da que sea en Guasintón que en Tirana, en Madagascar que en Chipre. Tan listo él, tan dueño de enviar a la muerte a tantos seres humanos, tan dominador y todopoderoso, resulta que se lía a estrechar manos y le birlan el peluco.

Dicen que lo ha encontrado un guardaespaldas, cosa harto difícil, en una marabunta humana. Para mí que han llegado a una solución final para que los albaneses no
queden como unos chorizos y mister Bush como un gilipollas.

Algo parecido le sucedió hace veinte años al rey Juan Carlos. Tal vez sea una
anécdota o una leyenda urbana, pero se contaba que en una de las visitas que el
monarca realizaba a Huelva, saltándose el protocolo y saludando a una nube de
manos que se esforzaban por alcanzarle, le desapareció un pedazo de Rolex de oro de la muñeca.

Ahora que recuerdo, a la hija de Bush, Bárbara, también le robaron el bolso con la
billetera, las tarjetas de crédito y el móvil en un restaurante de la plaza de San Telmo, en Buenos Aires, en una visita privada.
En fin, esperemos que a la Bush´s family no le roben la vergüenza. Ya se ocupan
ellos de perderla.

Estaba yo en la cocina con un ojo en los escalopines y otro en el televisor. Me temía lo peor con el asunto de la reunión Zapatero-Rajoy. Como en los derbis o en las grandes tardes de toros. Ná de ná.

Hay que comprender que tanto uno como otro andan con la mirada puesta, a ocho meses vista, en las elecciones. Un suspiro. Alea jacta est.
Rajoy ha estado parco, discreto, sensato… y no ha dicho pío. Sensación: se me
queman los escalopines al tiempo que el líder de la oposición trata de dar buena imagen, algo así como dos cabalgan juntos. "La reunión ha sido muy útil", ha dicho.

Un poco más tarde habla la vicepresidenta del Gobierno. Mal asunto. Hago una nueva tanda de escalopines, a ver si esta vez salen como es debido, con su vinito Marsala y todo. De la Vega se muestra correcta, habla terriblemente despacio, no se mete con el PP, quiere que todos marchemos "con la mayor unidad posible".  Y añade que "la reunión ha sido positiva".

Y así, con muchísimo tiento y sin arrebatos, Mariano y Teresa han soltado su petit speach. Esperemos que la actitud versallesca continúe mucho tiempo.
¿Y qué creíamos? ¿Que iban a ganar Zamora en one hour?