Olas de calor insufrible, subidas del nivel del mar a consecuencia de los deshielos y desaparición de localidades costeras, extinción de especies, tal vez un millón, sequías y hambrunas, incendios masivos, millones de langostas devoran las cosechas africanas… ¿Vuelven las siete plagas que relata el  Apocalipsis? ¿Nos quieren meter miedo o es una realidad?

El debate, fruto de la reflexión de los científicos, ha llegado a la calle. La organización ecologista Alianza por el Planeta se apuntó un tanto con la convocatoria del apagón energético secundado en todo el mundo, con la idea de "ahorrar cinco minutos de electricidad en todo el planeta para llamar la atención de los ciudadanos, de los medios de comunicación y de los que tienen el poder sobre el derroche de energía y la urgencia de pasar a la acción".

El cambio climático y el calentamiento global deberían incluirse entre los puntos fundamentales del debate político y los candidatos a las elecciones tendrían que incluirlo en su programa. A las próximas generaciones les va la vida en ello.
El 7 de febrero el ex vicepresidente de los EE.UU., Al Gore, dará una conferencia en el IFEMA, Madrid, titulada "El mayor problema actual de la humanidad: el calentamiento global y nuestra acción para frenarlo". Allí se emitirá su documental que ha dado la vuelta al mundo, "Una verdad incómoda".

Pero ¿hay posibilidades de contener al menos ese calentamiento o ya es imparable?
El cambio climático, para la mayoría de los científicos y según el informe oficial de Naciones Unidas, es ya inevitable y es el hombre quien tiene buena parte de la culpa.

He leido libros por cientos, no en vano soy hija de librero. Desde muy pequeña el TBO llegaba a casa regularmente, así como El capitán Trueno o las aventuras de Antoñita la Fantástica, de Borita Casas. Aún guardo un ejemplar, El álbum de Antoñita la Fantástica, ilustrado por Federico Blanco.

Los libros se amontonaban en mi casa por todos los rincones y como no existían los vídeos de Fofo y Miliki y la pleyesteision estaba por descubrir, engullía las novelas de Julio Verne. Con la lectura de Moby Dick, de Herman Melville, aprendí muy pronto lo perjudicial que es obsesionarse, ya sea con personas, animales o cosas.

Durante una semana que estuve en cama con sarampión, mi padre me leía por las tardes Estudio en escarlata de Sir Arthur Conan Doyle, por lo que me aficioné a la novela de intriga y policíaca, más tarde a la novela negra norteamericana. Jim Thomson, El asesino dentro de mi,  Raymond Chandler,  El largo adiós, y James Mallahan Cain, Perdición, son mis favoritos.

De la literatura francesa me quedo con Ilusiones perdidas, de Honoré de Balzac, Las flores del mal, de Charles Baudelaire, y La educación sentimental de Gustave Flaubert, tal vez porque cayeron en mis manos al tiempo que el Duo Dinámico cantaba Quince años tiene mi amor y aquello me resultó un revulsivo.

Scott Fitzgerald, El gran Gatsby, y Mientras agonizo de William Faulkner, que describe la decadencia del sur tradicional de los Estados Unidos, siempre los tengo a mano, así como Las memorias de Adriano, de Marguerite Yourcenar, uno de mis libros de cabecera.
En los últimos tiempos me ha dejado pasmada Roberto Bolaño, que desgraciadamente murió a los cincuenta años. Su última novela, 2666, tiene un poderío narrativo que la convierte en un pedazo de novela, una novela total que guarda en su interior todos los géneros. Una maravilla.

Ni The New York Times, ni The Washington Post han mostrado con tanta claridad la parte oscura de la historia reciente de los Estados Unidos  como la Trilogía Americana de James Ellroy.
Hace seis años, cómo pasa el tiempo, cayó en mis mano Laúd y cicatrices de Danilo Kis y desde entonces soy una incondicional. Incomprensiblemente este autor yugoslavo me trajo a la memoria, desde el primer momento, a Walter Benjamin, Para una crítica de la violencia. ¿Tal vez porque ambos se suicidaron?
Para los momentos más duros o difíciles, que se me han presentado como a todo bicho viviente, dos títulos me consuelan siempre: Una muerte muy dulce, de Simone de Beauvoir y El malestar en la cultura de Sigmund Freud. Los recomiendo encarecidamente.

Cada día hablamos peor. A ello contribuye en gran medida la clase política con su lenguaje ambiguo e indefinido, utilizado adrede para no mojarse. Tampoco van a la zaga periodistas y presentadores que, contagiados del lenguaje entre líneas al que se une la falta de cultura, "inventan" diariamente "palabros" que cuando menos provocan hilaridad.

* 22 de enero, Hoy por ti, magacine presentado por Nieves Herrero en Telemadrid. La periodista entrevista a Ortega Cano. Éste dice: "Rocío era muy cristiana. Practicaba mucho la cristiandad".
* Mismo día, mismo programa. TeleMadrid. Nieves Herrero va a conectar mediante webcam con un bombero que estuvo en la T 4, "un atentado que, como saben ustedes, hubo muchas toneladas de desescombros".
* 20 de enero, Diario de Patricia, Antena 3. Un invitado: "Él es muy desprendido para la familia. Hace mucho tiempo que no la ve".
* 23 de enero, Informativo presentado por Matías Prats. Antena 3. Habla la corresponsal en Lérida en pleno temporal de nieve: " Aquí podemos ver paisajes emblanquecidos…".
* 23 de enero, Locos por Madrid, Onda 6. Alfredo Urdaci entrevista al actor José María Pou que acaba de estrenar La cabra o ¿quién es Silvia?. "O sea, que has tenido un éxito estrepitoso…".
*24 de enero, Aquí hay tomate, Tele 5. Voz en off de una redactora del programa acerca de la detención de Cristina Blanco, una vidente que percibía 6.000 euros por consulta. "Es una descomedida cantidad la que cobraba Cristina".
* 25 de enero. María San Gil, una mujer valiente, presidenta del PP del País Vasco,  acerca de la posible excarcelación del etarra De Juana: "Sería un escándalo democrático". ¡Gulp!
 Pondría algún ejemplo de Zapatero pero es tan difícil elegir… Y no pienso hacer ni un solo comentario más.

Ya no quiere ser más listo que los ratones colorados, ni el loco de la colina, ni el perro verde, anteriores títulos de su programa de entrevistas sui generis recogidos del refranero popular.
Ahora vuelve a retomar su identidad, La noche de Quintero, con sus parrafadas moralistas entreveradas a lo largo del espacio, "el éxito aburre, la fama cansa", "repugna la rastrera sumisión al dinero", con sus preguntas tópicas, típicas y a veces incisivas, su estudiada parsimonia a ratos, sus falsas carcajadas sostenidas, sus miradas a la cámara que se hacen eternas…

A Jesús Quintero le llueven los personajes con caché, esos que habitualmente no acuden a las salsas rosas. Para su estreno, una pareja de lujo: Banderas y Griffith, tan naturales, espontáneos, sinceros… Especialmente ella, que lanzó un "que se joda Bush" y minutos después se retractó de tal frase, "es muy frívola", para explicar, con seriedad, cómo el gabinete republicano está destrozando América.

Luego le llegó el turno a Farruquito, entrevistado tres días antes de entrar en prisión. El joven bailaor no ha cobrado un euro por sus declaraciones, ningún invitado percibe cantidad alguna. Otra cosa es el coste de la actuación paralela del cuadro flamenco de los Farrucos. Con lavarse la cara en un programa de prestigio ha tenido bastante. 

Para terminar la noche, un duo atípico, Coto Matamoros y Antonio Escohotado hablando sobre la mentira, que soltaron frases antológicas como que el matrimonio es una carga muy pesada que se debe soportar entre tres, (Foxá dixit), y criticaron "el espectáculo fascista de la televisión". Jesús Quintero arremetió contra los paparazzi en su discurso final y aseguró que "lo que de verdad perdura es la obra".

El que fuera loco de la colina cobra 3.000 euros por programa y su productora El silencio, que ha firmado trece, recibe por cada uno 97.000 euros.
Ya están preparadas las entrevistas al juez Baltasar Garzón y al periodista Federico Jiménez Losantos, entre otras.

Las sangrientas peleas entre bandas juveniles españolas y latinoamericanas que con cierta frecuencia espantan a la población, me  traen a la memoria la película de Scorsese Gangs of New York. Salvando las distancias, que son muchas, allí luchaban los autóctonos por mantener su hegemonía y los extranjeros por arrebatársela.

Cada día que pasa queda más lejos la sociedad abierta a todos, melting pot, de los años setenta y ochenta, que dio lugar una década después al desarrollo del multiculturalismo. Según Giovanni Sartori, experto en ciencia política, ese multiculturalismo ha entrado en crisis y pone en peligro  la buena sociedad y sus conquistas. La democracia, el Estado de derecho, la libertad, la tolerancia, el pluralismo partidista y la diversidad, deben enfrentarse  a los extranjeros que no se integran y no se someten al imperio de la ley.

Ahora aparecen los mara, pandilleros salvadoreños que superan en violencia y crueldad a sus hermanos latinos y convierten La naranja mecánica, de Stanley Kubrick, en un película infantil.

Para el filósofo Michel Foucault, intelectual comprometido hasta su muerte en 1984, el racismo es elemento fundamental del Estado. Existe en las sociedades modernas bajo múltiples formas y consolida el Estado-nación porque define una pertenencia y marca exclusiones.
Por eso la muerte del otro se justifica en la medida que amenaza a la raza, no al individuo. Por eso el racismo  acepta la condición de matar, muerte que nunca se juzgará como asesinato sino como muerte política.

El racismo, añade Foucault, no es algo accidental que se extiende por Europa, sino que es el fundamento de sus Estados, y en especial del macroestado de la UE, la nueva raza que debe sobrevivir. El racismo es una de las principales amenazas al funcionamiento democrático de las sociedades occidentales. Un planteamiento severo el de Foucault, ¿no?

Pero ¿puede atajarse la parte más agresiva e insolidaria de la naturaleza humana? ¿Se pueden evitar las guerras? ¿Se puede controlar el afán dominador y exterminador de algunos individuos de la especie? ¿La sociedad moderna, el estado de bienestar, puede soslayar la ambición, la mentira, el egoísmo la avaricia… o más bien los impulsan?

¡Caray!, como espabila la peluquera gallega Ana María Ríos, famosa por su detención en Cancún y aún más por su desnudo en la portada de la revista Interviú.
Tras conocerse que su marido, Marcos Dasilva, fue detenido y condenado por un delito de robo con violencia en un coche cometido en 1996, ha iniciado una lucrativa gira por los platós de las Españas. Y con inusitada soltura responde a las incisivas preguntas de los periodistas rosas sobre la sospecha de que fuera su marido quien introdujo los explosivos en su maleta.

Ana María se defiende como gato panza arriba y con las tablas que ha adquirido tras el posado en pelota, no va a desaprovechar la suculenta ocasión que le ha deparado el destino. Las lanzas se han convertido en mimbres y después de un susto de muerte, tras ser retenida 13 días en Mexico, viene la parte rentable, que a nadie le amarga un dulce, como diría Pepe Bono.

Pero hay más. A finales de este mes saldrá a la venta el libro Boda, cárcel y fama, donde la galleguiña, más lista que el hambre -"mi marido está en paro y tenemos que pagar la hipoteca y el viaje a Cancún"-, cuenta con pelos y señales lo sucedido entre el inicio de su luna de miel, en septiembre del pasado año, y el desnudo en Interviú.

Poco le importa que sus vecinos de Arcade (Pontevedra) la pongan de vuelta y media, que muchos piensen que el marido es el presunto culpable de su detención, o la incomprensión de parte de su familia. Ella tiene redaños para ponerse ante la cámara, un enorme poder de comunicación para atrapar audiencia y sobrada capacidad para hacer frente a quien se le ponga por delante.
Y seguro que vende un montón de libros.

Cuánto hay que amar la vida para no temer a la muerte… He leido la historia de Madeleine Z., la última persona que ha clamado a favor de la eutanasia y la ha llevado a cabo. Comprendo plenamente su deseo de abandonar este mundo.
Había vivido tan intensa y conscientemente, había sido tan feliz (en su conjunto), tan libre, que postrada en una silla de ruedas y con una enfermedad a cuestas que poco a poco la iba paralizando irreversiblemente, convirtiéndola en un vegetal, no deseaba vivir.

Si no te puedes mover, ni leer, ni comunicarte con los demás, ni escuchar música, ni ir al cine, ni de excursión con los amigos… si no te puedes bañar, oler las flores, degustar un buen vino, sentir la brisa… para qué quieres vivir.
Si has hecho de tu capa un sayo, si has viajado por los cinco continentes y has llevado la bandera de la independencia a gala, si has luchado por tí y por los tuyos con entereza, si has sido dueña y señora y estás en paz contigo misma y no tienes deudas pendientes, ¿cómo vas a soportar un futuro dependiente de otros, la lenta pero segura pérdida de la consciencia y el sufrimiento de quienes están a tu lado?

A pesar de las promesas electorales, Zapatero ya anunció que en esta legislatura no se iba a contemplar la despenalización de la eutanasia. Ni Ramón Sampedro lo logró y eso que su gesta dio la vuelta al mundo.
¿Por qué no permitir la ayuda a bien morir a quien lo pida? ¿De qué se tiene miedo, de que cientos de personas acudan al suicidio como si de una secta se tratara?

La Conferencia Episcopal Española, con todas sus limitaciones, ofrece en su web un Testamento Vital donde se puede dejar registrado el deseo de no permanecer vivo "por medio de tratamientos desproporcionados o extraordinarios". Algo es algo.

Estoy contentísima, como si me hubiera tocado la lotería, vamos. Me he enterado de que en Antena 3 ha comenzado el casting de feos y feas para formar parte de un reality, Cambio de imagen, una copia calcada de otro que en Estados Unidos hace furor. El programa seguro que tendrá un éxito rotundo porque España es el primer país de Europa en operaciones estéticas y el cuarto del mundo. Es que nos priva ser cualquiera menos nosotros mismos.

Yo ya he echado mi solicitud, a ver si me cogen, porque me gustaría tener la cara de Sharon Stone pero los pechos de Ana Obregón y el culo (operado) de Victoria Beckham. Las piernas me las pueden dejar como las tengo, voy tirando con ellas desde hace muchos años.
También me molaría, sin que me tocaran los ojos, la mirada de  Al Pacino en El Padrino cuando se peleaba con Diane Keaton. Le salía tan bien porque en la vida real se tiraban la vajilla a la cabeza y yo, sin embargo, me llevo de maravilla con mi novio.

Lo que me parece de muy mal gusto es que el casting aparezca en el programa de Jaime Cantizano, porque desmoraliza mucho. Ver a ese chico tan guapísimo, con tanta luz, tan apetitoso (abstenerse mujeres)… y tú ahí, diciendo que te quieres operar hasta los lóbulos de las orejas.
El otro día salió Almudena, una vigilante de seguridad que, oye, no la veía yo tan mal. Estoy yo muchísimo peor. Luego apareció Carlos, de 32 años y 11 hermanos, ¿o era al revés?, que en el colegio le llamaban Dumbo porque tenía las orejas desabrochás, y ahora que ha crecido le llaman Mortadelo hasta por la calle, y se caga en la madre de todo el que le pide un autógrafo.

Yo, ya digo, no pierdo las esperanzas a ser elegida aunque sean 15.000 las personas que esperan que les hagan picadillo la mitad del cuerpo. Y esas son muchas personas. Ahora bien, si hacen el test de Roschard o piden el coeficiente intelectual, ahí sí, ahí sí que me cogen.

Qué grave problema tendrá el presidente del Gobierno para que el diario El País le dé ¡cinco páginas! de entrevista. No he podido terminarla porque así como a la mitad, me ha dado un sopor que me ha dejado postrada casi todo el día.
De lo que he leido, me ha dejado pensativa a más no poder una frase que ha servido de titular al periódico: "ETA sólo tiene un destino; el fin". Con ella se retrata una vez más el pensamiento Zapatero, vacuo como una pompa de jabón.

Nos ha amolao la conclusión: Eta tiene un fin, claro, como todo en esta vida, como él, como una servidora, como las polillas africanas, los osos siberianos que no pueden hibernar, las margaritas, los vencejos…Tan sólo sobreviven cienes y cienes de miles de años los elementos más inteligentes como el cuarzo, las montañas (algunas), la estratosfera, Marujita Díaz y así.

Zapatero utiliza un lenguaje insustancial, aconsejado quizás por su asesor José Andrés Torres Mora, diputado y miembro de la dirección socialista, que pese a sus esfuerzos por dotarle de una verborrea creible, se le viene abajo cada dos por tres dada la escasa formación del presidente.
Claro que no es el único. ¿Qué político no utiliza una retahila de eufemismos para encubrir la realidad de las cosas? El proceso de paz por la negociación con ETA, el reajuste laboral por los despidos, la solución habitacional por la vivienda ridícula, la interrupción voluntaria del embarazo por el aborto, el paquete retributivo por el salario…

El lenguaje no sexista también hace furor por su política corrección: "Amigos y amigas, todos y todas tenemos derecho a mostrarnos contrarios y contrarias a las propuestas, y por ello no debemos permanecer callados y calladas…".
Y si de lenguaje hablamos, ¿podría alguien definir qué significa hoy ser de izquierda?¿Atacar con furibundez al PP? ¿Marchar codo con codo con Pilar Bardem? ¿Aplaudir ininterrupidamente todo lo que hace o dice el Gobierno (de turno)? Hoy no es de izquierda ni la mano.

Hace unos días ha sido la peluquera gallega, Ana María Ríos, detenida en Cancún por posesión de armas, la que nos ha dejado patidifusos al cumplir el deseo de su vida: posar en pelota picada en la portada de la revista Interviú.

Hoy es Julián Muñoz quien nos corta el aliento al mostrar su vena literaria (postiza) en forma de prólogo para el libro Alhaurín. Viaje sin retorno a la cárcel de los famosos. La historia ha sido escrita por un  funcionario de prisiones de dicha cárcel, José María Santos, un lince que ha visto el símbolo del euro, como el tío Gilito, engordando su cuenta corriente, si contaba detalles morbosos, truculencias varias e intimidades diversas de los chorizos y chorizas de la Operación Malaya.

Héteme aquí que Julián, con ese don de gentes que le caracteriza, hizo buenas migas con dicho funcionario/lince y toda vez que se puso en marcha la idea libresca, enriqueció con su firma el proyecto, lo que hace suponer que se llevará un porciento de las ventas. Este tipo no da puntada sin hilo.

"Sesenta días y sesenta noches han pasado ya desde que ingresé en esta prisión de Alhaurín. Creo que cualquier persona normal de la calle que jamás haya pisado una cárcel, tendrá en mente la imagen, tan peliculera, del funcionario de prisiones, porra y esposas en mano, repartiendo leña a diestro y siniestro. Mas esa idea es tan irreal que choca frontalmente con la realidad…", escribe Muñoz.

Lágrimas como puños han vertido mis ojos al leer tan sinceras y emotivas palabras, que dichas por Cachuli cobran un sentido más excelso si cabe.
¿Y de los dineros que ha trincado en Marbella, qué? ¿Y de los 400.000 euritos de nada que le dio a su parienta, aún lo es, qué?
Moñiga de mundo en que vivimos.