Ayer, por fin, se marcharon los pintores y los carpinteros. A las siete de la tarde dijeron au revoir, que son muy finos, dejando tras de sí una gruesa capa de polvo y serrín. ¡Que le den dos euros a la mugre!, me dije, y me fui a la cita que tenía con Natalia y su niña Anita, una preciosidad de criatura, simpática y farandulera.

Hoy, más tranquilita, me he dedicado a mi mismidad y tampoco he dado un palo al agua. Además, es mi cumpleaños (no pienso deciros cuántos porque son muchísimos) y me he dado un homenaje yendo a comer con mi marido a un autoservicio de lo más kitsch, que ya está una hasta las narices de sushi, nueva cocina, algas, flores y hasta insectos, que donde esté un bocata calamares de El Brillante que se quite toda esa gilipoyuá. ¿O no?

Os preguntaréis por qué el día de mi cumple estoy aqui, con vosotros. Muy sencillo: no hay lugar del mundo más fresquito que mi casa, exagerando un poco, ni más diver. Y con una compañía excelente.

Y esta noche de cena íntima. Perdiz escabechada sobre fondo de rúcula y lollo rosso, con tomatitos cherry y virutas de foie ( que una es muy apañada) y un poquito de jamón 5j con un cava rosé de primera. Velitas, música y… ya se verá.
Hay te quedas, mundo cruel.
¡Ah! Que no se me olvide. En la próxima charleta os contaré acerca de la obra de mi amado Walter Benjamin. Se va a publicar completita, tras años  de dispersión.

Además de padecer los calores del Averno, en el que dicen los videntes más avezados que nos coceremos todos, no hago más que llevarme sofocones. Verbigracia:

* Se me ha estropeado la caldera.
* No me funciona el horno (mejor, diréis)
* Un ventilador ya no sirve ni para chatarra (se estropeó al pintar el techo)
Y, además
* Se ha caido el sistema

¡Se ha caido el sistema! …Y dos post, o sea, estos miniartículos que me salen del alma, se han ido al garete. ¿Y qué diantre es el sistema?
Hasta la fecha yo tenía noticia del:
* Sistema métrico decimal
* Sistema nervioso
* Sistema capitalista
* Sistema solar
* Sistema económico
* Sistema político
* Sistema financiero
* Sistemá-tico
* Sistema-tón de Bayer (mata todo)
* Anti-sistema

Pero el sistema así, a secas, o sea, el padre de todos los sistemas, no lo conocía. Sin embargo, he comprobado que cuando se cae se arma la marimorena, se para el mundo, se pierden euros a espuertas, se encocoran los jefes, se acojonan los indios, y yo, personalmente yo, que me gusta controlar mi vida, me cagoentodo.

¡Arriba el sistema! que si no, se nos va a caer el pelo…
…Y tan alta vida espero, que muero porque no muero…

Ayer, alrededor de las siete de la tarde, se fueron los pintores. ¡Qué paredes, lisas y suaves como el culo de un bebé! ¡Qué color tan hermoso, mediterráneo, brillante, animoso para los tiempos que corren! ¡Que suelo!… ¡Qué suelo!… Tenía más polvo que las dunas de Almería, que el desierto del Sahara…

Con la ayuda de mi chico, que vale un potosí, traté de volver a pisar tierra firme. ¡Qué quimera! Barríamos aquí y huía el polvo allá. Limpiábamos el sillón y y marchaban los ácaros al sofá.

Así las cosas, tuve una idea luminosa y enchufé el aspirador. ¡Quiá! No sé que tendría el polvo, que el aparato no lo absorbía. Pedí ayuda al altísimo, al olimpo, a mi marido, y nadie daba con el misterio. Se me ocurrió mirar la bolsa donde va a parar la porquería, quizá estaba atascada, o llena, o arrugada, o de mala leche…

Eso era. Tras muchas disquisiones, combinaciones y estudios de ingeniería, dí con la colocación de la dichosa bolsa. ¡Miel sobre hojuelas! ¡Oh, felicidad! Aquello empezó a funcionar y el polvo a desaparecer.
Luego ataqué las manchas de pintura, los muebles, el baño… Cuando malamente terminé el operativo, sin apenas poder hablar, con los riñones al jerez y dolor hasta en los lóbulos de las orejas, me senté en el suelo y miré a mi alrededor.

¿Había merecido la pena alisar las paredes, siguiendo la moda, para eliminar el gotelet, invento gabacho en sus horas más bajas?
Ya no tenía ni una sola neurona pensante, así que cerré los ojos, me tumbé en el suelo y me dormí.

He aparecido esta madrugada hecha una croqueta, blanquecina y rugosa. Estaba tan mal, tan mal, tan cansada, que me he dicho, voy a contárselo a estos http://s1.trrsf.com/blogs/67/chic@s, que es lo único que me queda: el recurso del pataleo.

¡Ah!, el lunes atacan de nuevo. En este caso los del parquet.

Decía Chester Himes que todo relato, toda novela, debe tener, además de una buena historia, un poco de intriga, otro poco de gastronomía y un mucho sexo. Como yo no tengo todavía confianza con vosotros para hablar de este último tema, me remito a los otros.

Todavía tengo la casa como un dormitorio de monos, los pintores siguen aquí. ¿Se marcharán algún día? Así que a estas horas ya he preparado la comida para mañana, para que no me pille el toro, porque se presentan a las ocho y media.

He cocido arroz blanco, dieciséis minutos como es preceptivo y luego, imprescindible para que quede suelto, nada más apagar el fuego lo he pasado por el grifo; así cesa la cocción de inmediato.
Después lo he colocado en una fuente ovalada y le he dado forma. A continuación he añadido una salsa de tomate que hago yo mismita, ahora os digo cómo, y he embadurnado la mitad del arroz con el tomate, a lo largo. He hecho lo mismo con mahonesa  (light) y, también a lo largo, le he puesto un copete generoso de atún en aceite. Es un plato muy fácil, muy ligero y llena muchísimo.

La salsa de tomate la hago al estilo italiano, o sea, además de muchos tomates sin piel, añado las verduritas que tengo en el frigo en ese momento. Es necesario, por aquello del sabor, que lleve una rama de apio y un par de puerros.
Luego se puede añadir calabacín, zanahoria, pimiento rojo y un poco de pimiento verde. Yo lo cuezo en la olla exprés, cuatro o cinco minutos, y cuando está tibio le doy un golpe de batidora para que quede como un puré. Y, no olvidéis, azúcar y sal a partes iguales. Está de cine.

Una vez que me he ocupado del cuerpo, me ocuparé del alma. Os recomiendo vehementemente los Cuentos completos en prosa y verso de Voltaire, en una excelente edición y traducción de Mauro Armiño.
François-Marie Arrouet (1694-1778), su nombre real, conoció la naturaleza humana como pocos  y el arte de su prosa nos la dio a entender de manera magistral. En este volumen encontraréis la novela corta Zadig o el Destino, Cándido o el optimismo y El Ingenuo, así como relatos en versos. Una joya, de verdad. Váis a disfrutar de lo lindo,. Más que con el arroz con atún.

Tengo una depresión que me ocupa todo el cuerpo, incluidos los lóbulos de las orejas. Más que una depresión parece un tango. Llegaron a casa los pintores y, como sabe cualquier  ama de casa intelectual como yo, todo queda patas arriba, tal que si hubiera pasado George W. Bush con sus huestes.

Y a propósito de este mamarracho texano zafio, tosco, rudo, patán, palurdo, zote, chabacano y hosco, ¡uufff! , ayer ha vuelto a dar la talla de enano mental que tiene.

Cuando el orbe entero tiene el corazón encogido con la historia interminable del conflicto árabe-israelí, cuando todo bienpensante, esté de un lado o de otro, comprenda o no el problema, lo que desea es que termine cuanto antes y no haya más muertos ni de un lado ni de otro, va este engendro maligno y se despacha ante el lacayo Blair como un villano.

Lugar: Almuerzo del G8.
Actores: Bush sentado y Blair de pie, apoyado en la silla de Bush.
Situación: Bush, comiendo como las cabras, dejando ver el bolo alimenticio en su bocota, responde al lacayo Blair sin darse cuenta de que el micrófono está abierto. (Como si este ser se diera cuenta de algo).
"Lo que Siria tiene que hacer es obligar a Hezbolá a dejar de hacer esa mierda".
Esperemos que esta parrafada irresponsable y maloliente no pase a la posteridad aunque demuestra, por enésima vez, el talante del master del Universo, del hombre que rige los destinos de muchos pueblos.

Recojamos aquella hermosa frase de los sesenta y digamos todos a una: Yankee, go home.

Hoy he tomado el aperitivo con unos amiguetes y me he enterado que circula por la red una pregunta lanzada por el cantante de U2, Bono, ¿qué podemos hacer para acabar con la pobreza?, pregunta extraña en su caso, puesto que está comprometido  con una  ONG dedicada a lograr programas para erradicar el hambre del mundo.
Como el asunto no es baladí no voy a frivolizar ni una chispita y trataré de aportar mi granito de arena.

Según Jeffrey Sachs, economista, profesor de la Universidad de Columbia , asesor de Kofi Annan y una de las cien personas más influyentes del planeta, los países pobres lo son, en general, por razones históricas. En el caso de África, entre 10 y 15 millones de esclavos fueron sacados del continente y tras 300 años de esclavismo y cien de colonialismo, quedó arrasado, sin infraestructuras básicas ni instalaciones sanitarias.

Sachs cree que hay solución para el problema de la pobreza, que mata a ocho millones de personas al año y obliga a 1.100 millones a vivir en condiciones infrahumanas.
Sus propuestas son:

* Alcanzar el 0,7% del PIB de los países ricos para ayuda al desarrollo
* Un comercio más justo
* Subvenciones para infraestructuras
* Cancelar la deuda externa que sólo en África asciende a 295.000 millones de euros
* Atajar el calentamiento global de la tierra
* Estabilizar las emisiones de gas que provocan el efecto invernadero

Claro que todo esto nada vale sin lo que se llama buena gobernanza política y económica, o sea, eliminar la corrupción, respetar los derechos humanos y aplicar la democracia.

Hoy, ni un chiste, mañana será otro día.

Llevo un par de días con esto de la presión armosférica, fatal. Para colmo, el lunes vienen los pintores a adecentar mi casa y darle una manita de color, que bien podían hacer extensiva a una servidora. Últimamente me llevo mal con mi mismidad.

Así que no hago más que cambiar cosas de sitio para dejar libre el espacio a los compañeros de la brocha. Y en esas que caigo en la cuenta de que hoy no he tenido mi ración de terapia con vosotros. Así que allá voy.

Me dice mi hijo, muy puesto en asuntos futboleros, aunque yo, su madre, no me quedo atrás, que el carnicero azzurri Mata-razzi (ya sé que se escribe con e, no me abronquéis) va a fichar o ha fichado por el Villarreal. ¡Con lo bien que me caía el submarino amarillo! ¿Será posible que el criminal siempre gane?

A todos se nos llena la boca hablando del juego sucio del calcio y de los deportistas italianos en general, que con demasiada frecuencia ganan a base de trapicheo. Que digo yo que lo deben llevar en la sangre y además el Berlusconi todavía les ha infundido más miseria.

Pero la fuerza se nos va por la boca. Espero que si este carnicero racista llega a España, para nuestro escarnio, se le reciba en cada campo de fútbol como merece.

Circula por ahí un vídeo de este elemento, al que sus propios compañeros llaman carnicero y Matrix por sus patadas voladoras, que pone los pelos de punta de lo criminal que es. A su lado, el doctor Alfaro, el ínclito jugador que fuera del Sevilla, se convierte en una hermanita de la caridad.

En fin, que hay que dar caña a quien se lo merece, que los pilotos de Iberia se han ido de rositas y con el empleo asegurado hasta 2010. Anda y que les parta un rayo.

No conviene permitir el descanso a las células grises a pesar de la canícula. Una cosa es el cuerpo y otra el alma. Así que para las mentes activas, las que constantemente piensan en todo lo que les rodea aunque estén tumbados al sol, propongo un par de lecturas. (Lo de tumbado al sol es una cuestión lírica porque, en realidad, no hay quien lo resista)

Crónicas marcianas, de Ray Bradbury, sería un título entretenido para reflexionar mientras nos tomamos una cervecita al borde de la playa. Estos relatos sin línea argumental, pero que dan una perfecta idea al lector de lo que quiere contar Bradbury, tratan de la colonización de Marte por parte de los terrícolas.

El autor escribió esas crónicas en 1940, partiendo de un futuro en 1999 (y hay que ver lo que ha llovido). La atmósfera que imprime a todos los relatos y su carga poética nos ayudarán a desvelar las miserias humanas, por si no las conocemos, y nos mostrarán a los hombres tratando de reproducir su mundo en el planeta rojo, haciendo oídos sordos a los marcianos… ¿Os suena el cuento?

El otro libro es Sostiene Pereira, de Antonio Tabucchi, novela breve en la que un viejo periodista, Marcello Mastroianni en el cine, encargado de la página cultural de un diario cercano a la dictadura de Salazar conoce a Monteiro Rossi, un joven comprometido que cambiará por completo su vida al mostrarle una manera distinta de interpretarla…

En estos tiempos de vulgaridad y amarillismo, estos libros enderezan el camino que nunca debimos abandonar o del que nos desviamos demasiado.

Me he puesto muy exquisita, los títulos lo merecen, pero ahora a la cocina, a preparar el pollo estofado para mañana. Con setitas y todo.

¡Cuánto tiempo sin hablar con vosotros! Que conste que no ha sido culpa mía. Dicho lo cual paso a mayores.

Si os digo pelagia noctiluca ¿pensáis que os insulto? Y si añado cotylorhiza tuberculata, ¿qué creéis, que hablo de patatas?, ¿de boniatos? A ver, esos listillos que me abroncan, que respondan ahora (siempre y cuando no pertenezcan a Greenpeace).

Como no me respondéis os digo que os estoy llamando celentéreos. ¿Qué, tampoco sabéis lo que significa? Pero ¿en qué país vivimos?, ¿qué clase de bachilleres habitan nuestras fronteras?

Pues os váis a quedar con las ganas de saber lo que es, que luego me llamáis pedante y poco humilde y decís que en la red hay mucha prepotencia. ¡Cómo si yo tuviera la culpa!

Los que seáis de Murcia no tendréis problema en contestar y los del Mar Menor bien lo saben, que han de bañarse con peto y espaldar.

En fin, os envío la foto de mi gardenio (no es coña). Con este calor estoy que no me aguanto. Hasta luego, voy a darme una ducha y a tomarme un puñadito de sal, a ver si me sube la tensión.

He dormido fatal y a las pruebas me remito. Estas no son horas de ponerse a escribir salvo que se tenga el ánimo a modo de poeta maldito o se padezca insominio lo que, afortunadamente, no es mi caso.

Debe ser que estoy en horas bajas y no tengo un Zapatero que me las suba, lleva unos días muy calladito. ¿Qué tramará? Pues…¿y Rubalcaba? He leido el periódico de la primera a la última (tan pronto y aún sigo viva) y ¡no aparece por ningún lado!. ¿Andandará?

También influyen las desgracias ajenas, el accidente de Valencia nos conmueve y nos enfrenta a lo que nadie se para demasiado a pensar en estos tiempos de cólera: "cómo se pasa la vida tan callando".

Decía Mariano José de Larra, el ilustre Fígaro, que nunca está el hombre, o la mujer, más filósofo que en sus malos ratos. Et voilá! o eureka!, que diría un griego.
Voy a echar un vistazo a "mis posesiones" que tengo un gardenio a punto de parir. Si llega el caso, mañana os lo enseño.

Besos a Valencia, que pese a todo, es la tierra de las flores, de la luz y del color…